"... siempre me gusta vivir..."

Se me borro todo? putamare, primera vez que el blog me hace esto, pero ya que chucha. Solo era recordar que Vallejo es el poeta del dolor y la esperanza por este poema en particular (al menos a mi parecer), y sobretodo por la primera frase del poema que tuve la enorme suerte de encontrar en un afiche en la FIL (Feria Internacional del Libro para los no tan asiduos lectores) que ya cuelga en mi pared, ademas de haber añadido a Kundera y a SIMONE DE BEAUVOIR a mi Biblioteca (oooh, si, consegui EL SEGUNDO SEXO, muajajajajaja...)

Bueno, el poema. Es bello. Es luminoso. Como no vemos mucho a Vallejo, quien a veces nos puede recordar a Poe... bueno, ni tanto. Vallejo seria un Punk y Poe un Emo, osea que Vallejo le saca la mierda a Poe los tercer domingo de cada mes xD. Ya bueno bueno, esta genial el poema, leanlo y sientan mas orgullo nacional.

HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS...
(de Poemas Humanos)

Hoy me gusta la vida mucho menos,
pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.
Casi toqué la parte de mi todo y me contuve
con un tiro en la lengua detrás de mi palabra.

Hoy me palpo el mentón en retirada
y en estos momentáneos pantalones yo me digo:
¡Tánta vida y jamás!
¡Tántos años y siempre mis semanas!...
Mis padres enterrados con su piedra
y su triste estirón que no ha acabado;
de cuerpo entero hermanos, mis hermanos,
y, en fin, mi ser parado y en chaleco.

Me gusta la vida enormemente
pero, desde luego,
con mi muerte querida y mi café
y viendo los castaños frondosos de París
y diciendo:
Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo:
¡Tánta vida y jamás me falla la tonada!
¡Tántos años y siempre, siempre, siempre!

Dije chaleco, dije
todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.
Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado
y está bien y está mal haber mirado
de abajo para arriba mi organismo.

Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga,
porque, como iba diciendo y lo repito,
¡tánta vida y jamás! ¡Y tántos años,
y siempre, mucho siempre, siempre, siempre!


Es un pobre comunista que se estaba muriendo en Paris luego de haber llegado a ella sin dinero. Si él declara que le gusta la vida en esas circunstancias... nosotros la tenemos fácil, no jodan.